10.3 seg. para inventar algo. Vaya, si que perdido el tiempo divagando y el cuaderno sigue en blanco.
No, hoy no tengo buenas historias, tampoco inspiración (quizá nunca la he poseido), estoy peleando con mi reflejo y hasta ahora va ganando. Nada puede esperar de mi en un sábado, en ocasiones llegan peores que los domingos.
Hoy oficialmente tengo
un año más y aun no se dónde ponerlo,
¿para qué lo uso?
¿en verdad lo necesito?
¿O será que prefiero seguir siendo
una imagen desgastándose
en u n papel amarillento
clavado en la pared
con tachuelas rojas en la frente.?
Artista que ha logrado más gloria con su inactividad que lo que otros han logrado con sus triunfos.
Critico osado y mordaz, posee todas las cualidades que acompañan a sus defectos; franco, callado, le puede echar mil linduras a una amistad y defenderla con nobleza y lealtad cuando esta ausente.
Se ríe de todo, de su porvenir, de si mismo y hasta de su desgracia.
Escaso siempre de dinero, se junta con personalidades que encierran una inexplicable pereza.
Puede resumir todo un libro en un simple verso lanzado al rostro de gentes incapaces de añadir un renglón a sus escritos.
Prodigo en promesas a las que jamás da cumplimiento, se formo con su gloria y fortuna una almohada y se hecho a dormir corriendo el riesgo de despertar viejo y enfermo.
Además de todo fanfarronamente cínico, amigo hasta la muerte.
Posee la imaginación más errante, el corazón más enamorado, el alma más tierna, el espíritu más poético y la inocencia de 21 años.
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Un libro, un buen libro —al igual que un buen blog— (como medio de publicación) debe poder justificarse por sí mismo, sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.
Sin embargo, insisten, en la necesidad de que lleve uno esta edición.
Eludiendo y condesciendo al pedido, de varios camaradas estamos aquí otra vez respondiendo a una carta-blog cuyo ingenuo escepticismo me hizo sonreír, pero que tiene, la ventaja de haber sido escrita antes que este blog viera la luz.
¡No me miren así! ¡¿Qué quieren ustedes?! …A veces los nervios se destemplan; se derriten… Pierdo el coraje de continuar sin hacer nada… ¡Cansado de nunca estar cansado! Y voy encontrando metáforas mientras me lavo los dientes o me pongo los zapatos, quizá al bajar deprisa las escaleras del depto. que habito, recojo poemas tirados en al calle, a veces tirados por la inercia del andar de una acinturada fémina que pasa por donde yo, o arrojados brutalmente por las gentes que tienen las historias más interesantes —gentes comunes, al fin y al cabo— desde aquellos catafalcos rodantes que en esta cuidad las gentes con el lenguaje más romántico del mundo le suelen llamar transporte público, poemas que uno recoge como quien junta cigarrillos por un pasillo verde de hospital.
