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Un libro, un buen libro —al igual que un buen blog— (como medio de publicación) debe poder justificarse por sí mismo, sin prólogos que lo defiendan o lo expliquen.

Sin embargo, insisten, en la necesidad de que lleve uno esta edición.

Eludiendo y condesciendo al pedido, de varios camaradas estamos aquí otra vez respondiendo a una carta-blog cuyo ingenuo escepticismo me hizo sonreír, pero que tiene, la ventaja de haber sido escrita antes que este blog viera la luz.

¡No me miren así! ¡¿Qué quieren ustedes?! …A veces los nervios se destemplan; se derriten… Pierdo el coraje de continuar sin hacer nada… ¡Cansado de nunca estar cansado! Y voy encontrando metáforas mientras me lavo los dientes o me pongo los zapatos, quizá al bajar deprisa las escaleras del depto. que habito, recojo poemas tirados en al calle, a veces tirados por la inercia del andar de una acinturada fémina que pasa por donde yo, o arrojados brutalmente por las gentes que tienen las historias más interesantes —gentes comunes, al fin y al cabo— desde aquellos catafalcos rodantes que en esta cuidad las gentes con el lenguaje más romántico del mundo le suelen llamar transporte público, poemas que uno recoge como quien junta cigarrillos por un pasillo verde de hospital.

Lo que sucede entonces es siniestro. El pasatiempo poco a poco va transformándose en un oficio. Y me invaden pudores de preñez. Me ruborizo si algunos ojos de la mujer de enfrente me miran interesados después de algún poema memorizado desde hace dos semanas o uno vulgar y felizmente improvisado. ¡Y lo que es más terrible aún! Si que pueda darme cuenta, el oficio termina por apoderarse de mi: irremediablemente termino por poetizar todo, a cada respiro a cada paso por la cuidad, llena o vacía; en las mañanas con una ligera llovizna, por el barrio, por la calle recorrida desde los primeros años y con olor a recuerdos verdes de la infancia. Y luego ¡a escribir! Anotar en papelitos ayudados de rimas (o sin ellas) plasmando estos documentos nobles y fiables de esta vida.

¿Qué esto es solo un goce más para humillarme ante ojos propios y ajenos? ¿Enamoramiento con lo que despreciamos? Eso no lo sé.
El hecho es que en vez de incinerar todos esos papelitos los sepulto en lo hondo del cajón del escritorio, hasta que un buen dia, el menos esperado comienzan a asomarse interrogantes por el ojo de la cerradura .

¿Publicar? ¿Publicar cuando hasta los mejores publican 1.071% veces más de lo que debieran publicar?… Yo no tengo, ni deseo tener, sangre de monumento. No pretendo sufrir la humillación de los héroes olvidados. No deseo que se colme mi tumba con lugares conocidos o extraños, ya que lo único realmente interesante es el mecanismo de sentir y de pensar. Cortar las ataduras de la lógica, como la única y verdadera posibilidad de aventura.
¿Qué nos impe usar de las virtudes y de los vicios como camisas limpias y arrugadas, convertir el amor en un narcótico para el uso exclusivo de los imbéciles y ser capaces de pasar junto a la felicidad haciéndonos los distraídos?

Yo, al menos, en mi simpatía por lo contradictorio —sinónimo de vida— no renuncio ni a mi derecho de renunciar, y tiro estas palabras, como una piedra, sonriendo ante la gracia de la inutilidad de mi gesto.

SHIRANUI
México, enero, 2007